3.1. Umzüge

„Das ist es also?“ Sam hatte die Hände in den Hosentaschen versenkt und stolzierte durch die weitläufigen Räume des San Franciscoer Penthouse.

Der General hatte den zufriedenen Gesichtsausdruck eines Maklers vor einem lukrativen Abschluss.„Ich sagte Ihnen, dass wir für Helden wie Sie nur das Beste bieten.“

„Sie sagten etwas davon, dass wir keine Ratten im Käfig sein würden, aber das ist, entschuldigen Sie, Sir, lächerlich. Ist das ein Jacuzzi?“

Liz schob die gläserne Tür zu der mit hellem Stein verkleideten Terrasse auf, inspizierte das in den Boden eingelassene Wasserbecken und trat dann an das Geländer aus Glas und Metall, das eine dünne Absicherung vor dem gewaltigen Abgrund , in dem sich die Stadt wie eine riesige glänzende Kröte streckte.

Der Professor hatte sich währenddessen bereits Pläne für jene Räume gemacht, die er für sich beziehen wollte, und zerrte die Möbel aus seinem zukünftigen Studienzimmer. Karge, weiße Wände und weiße Möbel. Die Designerstücke und abgestimmten Farben hier knabberten jetzt schon an seinen Nerven. Hier würde er etwas Ruhe vor seinen Kollegen finden. Türschlösser. Ja. Er brauchte Türschlösser.

Er notierte diese Tatsache mit einem Ausrufezeichen dahinter und begann, einen Plan der neuen Einrichtung zu zeichnen.

Goldstein bedauerte es in einem Winkel seines Herzens, dass er weiterhin mit den beiden eingeschlossen sein würde. Sie waren sicher kompetente Leute in ihren speziellen Bereichen, aber ihr Verständnis für seine Steckenpferde ließ zu wünschen übrig. Natürlich war es wissenschaftlich durchaus sinnvoll, dass die Bedingungen, unter denen die Mutation zustande gekommen war, so stabil wie möglich gehalten wurden, und vermutlich war es für kleinere Geister auch tröstlich, mit Vertrautem umgeben zu sein, aber er sah die Notwendigkeit für sich selbst nur äußerst begrenzt.

Er unterstrich das Wort „Türschlösser“.

Die nächsten Tage wurden nicht besser. Sam löste die Situation durch Nichtbeachtung. Dies war bezahlter Urlaub, und er hatte vor, ihn zu genießen, so lange er hielt. Ab und an besuchte er Liz in einer der Bars, wo sie schweigend saß und trank, eine getönte Brille auf der Nase, um die Silberaugen zu verbergen. Es schien sie Mühe zu kosten, den Alkohol zu spüren. Der Barkeeper hatte Sam gefragt, ob es ein Trick sei, und sie die drei Flaschen Bourbon, durch die sie sich im Laufe des Abends trank, in einen versteckten Behälter leeren würde. Er hatte gegrinst und mit dem Mann um eine Flasche guten Single Malt gewettet, dass der Trick viel besser sei und er ihn auch im Laufe der nächsten Woche nicht entdecken würde.

Eines Nachts hatte er sie entdeckt, wie sie auf dem Geländer über dem Abgrund hockte, ein Bier in der Hand, und der Wind an ihr zerrte. Sam hatte sie am Kragen ihres T-Shirts gepackt und zu Boden gezerrt, ihr ins Gesicht geschlagen und sie angebrüllt, was der Blödsinn solle.

Sie hatte sich nicht einmal gewehrt, worüber Sam im Nachhinein Gott dankte, sondern war nur aufgestanden und gegangen, hinunter in die neonleuchtende Stadt. Am nächsten Tag hatte sie wieder mit ihrer täglichen Trainingsroutine angefangen, die nun einen Großteil ihrer Zeit ausfüllte.

Liz war kurz danach zu einem Beratungsgespräch gebeten worden, in dem sie sich nicht sonderlich kooperativ gezeigt hatte.

General Holbrook saß brütend über den Unterlagen, die nach Auswertung der versteckten Überwachungskameras zusammengestellt worden waren. Carmichael schien sich die Schuld für den Tod ihrer Kameraden zu geben. Sie hatte schon beim Start des Shuttles Bedenken über geringfügige technische Schwierigkeiten geäußert, hatte sich dann aber überzeugen lassen, dass der Start durchgezogen werden müsse und das Projekt zu wichtig sei. Ihr schien logisch durchaus klar zu sein, dass der Absturz wohl nichts mit diesen Problemen zu tun hatte, sie kam aber dennoch nicht damit zurecht, dass sie es war, die den Start abgesegnet hatte. Die Schande über die in Holbrooks Augen rein medientechnisch begründete Entlassung gesellte sich dazu und trat sie tiefer in die Verzweiflung, als man von ihrem psychologischen Profil her vermutet hätte. Zumindest die suizidale Phase schien überwunden.

Goldstein machte ihm mehr Sorgen. Der Wissenschaftler hatte sich abgekapselt und verließ seinen provisorischen Arbeitsraum nur, um zu essen und zu duschen. Seine Kommunikation mit den anderen beiden beschränkte sich auf das Nötigste. Seine Reaktion auf die traumatische Erfahrung schien darin zu bestehen, die Berechnungen und Baupläne zu seinem Reaktor von Grund auf neu aufzurollen und dem Konstrukt mehr Autarkie zu gewähren, wenn es einmal angelaufen war. Ihn mit an Bord zu nehmen war damals schon eher eine Notwendigkeit als eine freie Entscheidung gewesen. Der Professor hatte sich geweigert, die Genehmigung für die Verwendung des Reaktors zu erteilen, wenn sie ihn nicht mitnehmen würden, und so hatten sie ihn durch das Training geschleift. Das Körperliche war nie das Problem gewesen, aber er kam nicht weit genug aus seinem akademischen Mindset heraus, um etwas anderes als Konkurrenten und Verüber minderer Tätigkeiten, die alles umfassten, was für Goldstein selbst nicht von direktem Interesse war, im Rest der Mannschaft zu sehen.

„Und Sie, Mr. Reignsbury?“ Holbrook blickte auf und musterte den Briten, der auf dem Stuhl vor seinem Schreibtisch lümmelte.

„Ich habe Flecken.“ Wie ein Zauberkünstler hob der beide Hände, präsentierte die beiden Handflächen und zog die Brauen zusammen. Konzentration.

Die Luft vor seinen Händen begann zu flimmern, als er die seltsame Anomalie, die er wie einen Geist Millimeter über seiner Haut schwebend entdeckt hatte, durch schiere Willensanstrengung zum Wandern zwang.

„Sehen Sie das?“

Der General hatte die Akte zugeschlagen.

„Sie kontrollieren das willentlich?“

Sam grinste. „Geht noch besser.“

Wie schwarze Tintentropfen auf einer Wasseroberfläche tauchten dunkle Wirbel in dem Flimmern auf, tanzten und strudelten über die bleichen Finger, füllten einen kleinen Teil der Welt mit kosmischer Dunkelheit.

„Sie haben das bereits Ihrem Arzt gezeigt, Mr. Reignsbury?“

Sam verzog das Gesicht. Er hatte auf mehr Enthusiasmus gehofft. „Ja, und er meinte, Sie würden das vermutlich sehen wollen.“

„Der Bericht des Doktors sprach davon, dass Sie es in Tests unter einiger Anstrengung geschafft haben, diese Schwärze zu projizieren?“

„Nicht sonderlich weit. Auf eine Kaffeetasse in meiner Hand, aber es wird besser. Ist wohl Übungssache.“

Holbrook verfiel in kurzes Schweigen, nickte dann. „Bleiben Sie dran, Reignsbury. Je besser Sie den Umgang ihren neuen Fähigkeiten lernen, desto eher wissen wir, was aus Ihnen werden kann.“

„Wenn ich mal groß bin, was?“

„Als Brite werden Sie hier allerdings wohl nie Präsident, da muss ich Sie enttäuschen. Sie wollten aber noch über ein persönliches Anliegen mit mir sprechen?“

„Oh. Ja.“ Sam ließ die Schwärze ins Nichts zurückkriechen. „Es geht um meine Verantwortlichkeiten innerhalb unserer kleinen Wohngemeinschaft.“

„Der Reinigungsservice ist zu unzuverlässig?“

„Nicht doch. Es geht eher darum, ob...“ Er ließ sich im Stuhl nach hinten sinken und verschränkte die Hände hinter dem Kopf, „...Sie von mir erwarten, dass ich dazwischengehe, wenn Liz dem Professor Tür oder Schädel einschlägt. Die beiden sind auf Konfrontationskurs, seit sie kein gemeinsames Ziel mehr haben, und sie hatten schon im Training nicht den besten Draht zueinander.“

„Ich traue Carmichael genug Selbstkontrolle zu, um sich auch in der momentan Situation zumindest so weit zu beherrschen, um keinen Unsinn zu machen. Halten Sie die Situation für so prekär?“

„Haben Sie das Loch gesehen, dass sie im Krankenhaus hinterlassen hat? Sie hat die halbe Wand eingerissen, mit einem einzigen Schlag!“

„Was würden Sie vorschlagen, Mr. Reignsbury? Eigene Wohnungen?“

„Ich dachte eher an Blasrohr und Betäubungspfeile für mich, aber wenn Sie mich so fragen... ein neues Projekt täte ihnen beiden vermutlich gut. Was Technisches, an dem sie sich austoben können.“

„Und Sie?“

„Ich übe.“