3.2. No place like home.

„Können Sie das bitte leiser machen?“

„Aber das sind die verdammten Braves!“

„Wenn ich es richtig sehe, ist es nur ein...“ Goldstein räusperte sich, „ 'verdammtes' Trainingsspiel. Ich versuche zu arbeiten, und das ist um einiges relevanter als junge Männer, die mit Holzstöcken nach Bällen schlagen.“

„Aber es ist das erste Spiel mit dem neuen Pitcher, und...“ Das Metall der Bierdose knackte in Liz' Hand, ehe sie die Füße vom Glastisch nahm und den Fernseher ausschaltete. „Fein. Was haben Sie denn so Wichtiges zu tun, dass es nicht warten kann?“

„Im Gegensatz zu Ihnen werte ich die Daten aus, an die ich mich erinnere. Haben Sie den Bericht erstellt, um den ich Sie gebeten habe?

„Großteils. Bin mir nicht mehr ganz sicher mit den Zahlen. Ist auf dem Stick in meinem Rechner, wenn Sie mal reinschauen wollen.“ Sie leerte die Dose mit einem Schluck und stellte sie unsanft auf dem Tisch ab. „Trinken Sie eins mit?“

Goldstein zog nur die Brauen nach oben, während Liz sich von der elegant geschwungenen Ledercouch rutschen ließ und in die offene Küche wanderte, um den Inhalt des Kühlschranks zu inspizieren.

„Hören Sie, Liz, ich bin gerne bereit, Ihnen ein Paar gute Kopfhörer zukommen zu lassen, aber johlende Fans bringen mich nicht weiter.“

„Und wenn Sie sich vorstellen, es wären Ihre? Nobelpreis-Verleihung mit echter Freude?“ Ein Blick auf seine säuerliche Miene machte den Mangel an brauchbaren kalten Getränken noch unangenehmer. „Ist ja gut. Haben Sie was von Sam gehört?“

„Er braucht wohl noch eine Weile. Der Flug aus San Diego hat sich verzögert, und er hat sich nicht aus einer Notsituation gemeldet, daher gehe ich davon aus, dass er sich so lange irgendwo amüsiert.“

„Sie überprüfen die Flugpläne, statt ihn anzurufen?“

„Ich wollte ihn in seiner Privatangelegenheit nicht stören.“

„Oh Mann.“ Sie schlug den Kühlschrank zu. „Wissen Sie was? Machen Sie Ihr Zeug, ich geh eine Runde um den Block. Hol einen Sixpack oder zwei. Bring Ihnen Ohrstöpsel mit, damit Sie in aller Ruhe, die Sie nur haben wollen, arbeiten können. Okay?“

„Gehörschutz ist nicht das Gleiche wie eine stille Umgebung, Liz. Ich habe diese Möglichkeit in Betracht gezogen und verworfen.“

„Ich werd jetzt einfach so tun, als hätten sie Ihr Okay gegeben, gut? Schön, dass wir uns da einig sind. Bin in ein paar Stunden wieder da.“

Ohne die Worte seiner Erwiderung zu beachten, schnappte sie sich ihre Kapuzenjacke, stopfte ihren Geldbeutel in die Hosentasche und verließ mit einem etwas zu lauten Türenschlag die Wohnung.

Goldstein atmete erleichtert auf. Endlich allein.

3.1. Umzüge

„Das ist es also?“ Sam hatte die Hände in den Hosentaschen versenkt und stolzierte durch die weitläufigen Räume des San Franciscoer Penthouse.

Der General hatte den zufriedenen Gesichtsausdruck eines Maklers vor einem lukrativen Abschluss.„Ich sagte Ihnen, dass wir für Helden wie Sie nur das Beste bieten.“

„Sie sagten etwas davon, dass wir keine Ratten im Käfig sein würden, aber das ist, entschuldigen Sie, Sir, lächerlich. Ist das ein Jacuzzi?“

Liz schob die gläserne Tür zu der mit hellem Stein verkleideten Terrasse auf, inspizierte das in den Boden eingelassene Wasserbecken und trat dann an das Geländer aus Glas und Metall, das eine dünne Absicherung vor dem gewaltigen Abgrund , in dem sich die Stadt wie eine riesige glänzende Kröte streckte.

Der Professor hatte sich währenddessen bereits Pläne für jene Räume gemacht, die er für sich beziehen wollte, und zerrte die Möbel aus seinem zukünftigen Studienzimmer. Karge, weiße Wände und weiße Möbel. Die Designerstücke und abgestimmten Farben hier knabberten jetzt schon an seinen Nerven. Hier würde er etwas Ruhe vor seinen Kollegen finden. Türschlösser. Ja. Er brauchte Türschlösser.

Er notierte diese Tatsache mit einem Ausrufezeichen dahinter und begann, einen Plan der neuen Einrichtung zu zeichnen.

Goldstein bedauerte es in einem Winkel seines Herzens, dass er weiterhin mit den beiden eingeschlossen sein würde. Sie waren sicher kompetente Leute in ihren speziellen Bereichen, aber ihr Verständnis für seine Steckenpferde ließ zu wünschen übrig. Natürlich war es wissenschaftlich durchaus sinnvoll, dass die Bedingungen, unter denen die Mutation zustande gekommen war, so stabil wie möglich gehalten wurden, und vermutlich war es für kleinere Geister auch tröstlich, mit Vertrautem umgeben zu sein, aber er sah die Notwendigkeit für sich selbst nur äußerst begrenzt.

Er unterstrich das Wort „Türschlösser“.

Die nächsten Tage wurden nicht besser. Sam löste die Situation durch Nichtbeachtung. Dies war bezahlter Urlaub, und er hatte vor, ihn zu genießen, so lange er hielt. Ab und an besuchte er Liz in einer der Bars, wo sie schweigend saß und trank, eine getönte Brille auf der Nase, um die Silberaugen zu verbergen. Es schien sie Mühe zu kosten, den Alkohol zu spüren. Der Barkeeper hatte Sam gefragt, ob es ein Trick sei, und sie die drei Flaschen Bourbon, durch die sie sich im Laufe des Abends trank, in einen versteckten Behälter leeren würde. Er hatte gegrinst und mit dem Mann um eine Flasche guten Single Malt gewettet, dass der Trick viel besser sei und er ihn auch im Laufe der nächsten Woche nicht entdecken würde.

Eines Nachts hatte er sie entdeckt, wie sie auf dem Geländer über dem Abgrund hockte, ein Bier in der Hand, und der Wind an ihr zerrte. Sam hatte sie am Kragen ihres T-Shirts gepackt und zu Boden gezerrt, ihr ins Gesicht geschlagen und sie angebrüllt, was der Blödsinn solle.

Sie hatte sich nicht einmal gewehrt, worüber Sam im Nachhinein Gott dankte, sondern war nur aufgestanden und gegangen, hinunter in die neonleuchtende Stadt. Am nächsten Tag hatte sie wieder mit ihrer täglichen Trainingsroutine angefangen, die nun einen Großteil ihrer Zeit ausfüllte.

Liz war kurz danach zu einem Beratungsgespräch gebeten worden, in dem sie sich nicht sonderlich kooperativ gezeigt hatte.

General Holbrook saß brütend über den Unterlagen, die nach Auswertung der versteckten Überwachungskameras zusammengestellt worden waren. Carmichael schien sich die Schuld für den Tod ihrer Kameraden zu geben. Sie hatte schon beim Start des Shuttles Bedenken über geringfügige technische Schwierigkeiten geäußert, hatte sich dann aber überzeugen lassen, dass der Start durchgezogen werden müsse und das Projekt zu wichtig sei. Ihr schien logisch durchaus klar zu sein, dass der Absturz wohl nichts mit diesen Problemen zu tun hatte, sie kam aber dennoch nicht damit zurecht, dass sie es war, die den Start abgesegnet hatte. Die Schande über die in Holbrooks Augen rein medientechnisch begründete Entlassung gesellte sich dazu und trat sie tiefer in die Verzweiflung, als man von ihrem psychologischen Profil her vermutet hätte. Zumindest die suizidale Phase schien überwunden.

Goldstein machte ihm mehr Sorgen. Der Wissenschaftler hatte sich abgekapselt und verließ seinen provisorischen Arbeitsraum nur, um zu essen und zu duschen. Seine Kommunikation mit den anderen beiden beschränkte sich auf das Nötigste. Seine Reaktion auf die traumatische Erfahrung schien darin zu bestehen, die Berechnungen und Baupläne zu seinem Reaktor von Grund auf neu aufzurollen und dem Konstrukt mehr Autarkie zu gewähren, wenn es einmal angelaufen war. Ihn mit an Bord zu nehmen war damals schon eher eine Notwendigkeit als eine freie Entscheidung gewesen. Der Professor hatte sich geweigert, die Genehmigung für die Verwendung des Reaktors zu erteilen, wenn sie ihn nicht mitnehmen würden, und so hatten sie ihn durch das Training geschleift. Das Körperliche war nie das Problem gewesen, aber er kam nicht weit genug aus seinem akademischen Mindset heraus, um etwas anderes als Konkurrenten und Verüber minderer Tätigkeiten, die alles umfassten, was für Goldstein selbst nicht von direktem Interesse war, im Rest der Mannschaft zu sehen.

„Und Sie, Mr. Reignsbury?“ Holbrook blickte auf und musterte den Briten, der auf dem Stuhl vor seinem Schreibtisch lümmelte.

„Ich habe Flecken.“ Wie ein Zauberkünstler hob der beide Hände, präsentierte die beiden Handflächen und zog die Brauen zusammen. Konzentration.

Die Luft vor seinen Händen begann zu flimmern, als er die seltsame Anomalie, die er wie einen Geist Millimeter über seiner Haut schwebend entdeckt hatte, durch schiere Willensanstrengung zum Wandern zwang.

„Sehen Sie das?“

Der General hatte die Akte zugeschlagen.

„Sie kontrollieren das willentlich?“

Sam grinste. „Geht noch besser.“

Wie schwarze Tintentropfen auf einer Wasseroberfläche tauchten dunkle Wirbel in dem Flimmern auf, tanzten und strudelten über die bleichen Finger, füllten einen kleinen Teil der Welt mit kosmischer Dunkelheit.

„Sie haben das bereits Ihrem Arzt gezeigt, Mr. Reignsbury?“

Sam verzog das Gesicht. Er hatte auf mehr Enthusiasmus gehofft. „Ja, und er meinte, Sie würden das vermutlich sehen wollen.“

„Der Bericht des Doktors sprach davon, dass Sie es in Tests unter einiger Anstrengung geschafft haben, diese Schwärze zu projizieren?“

„Nicht sonderlich weit. Auf eine Kaffeetasse in meiner Hand, aber es wird besser. Ist wohl Übungssache.“

Holbrook verfiel in kurzes Schweigen, nickte dann. „Bleiben Sie dran, Reignsbury. Je besser Sie den Umgang ihren neuen Fähigkeiten lernen, desto eher wissen wir, was aus Ihnen werden kann.“

„Wenn ich mal groß bin, was?“

„Als Brite werden Sie hier allerdings wohl nie Präsident, da muss ich Sie enttäuschen. Sie wollten aber noch über ein persönliches Anliegen mit mir sprechen?“

„Oh. Ja.“ Sam ließ die Schwärze ins Nichts zurückkriechen. „Es geht um meine Verantwortlichkeiten innerhalb unserer kleinen Wohngemeinschaft.“

„Der Reinigungsservice ist zu unzuverlässig?“

„Nicht doch. Es geht eher darum, ob...“ Er ließ sich im Stuhl nach hinten sinken und verschränkte die Hände hinter dem Kopf, „...Sie von mir erwarten, dass ich dazwischengehe, wenn Liz dem Professor Tür oder Schädel einschlägt. Die beiden sind auf Konfrontationskurs, seit sie kein gemeinsames Ziel mehr haben, und sie hatten schon im Training nicht den besten Draht zueinander.“

„Ich traue Carmichael genug Selbstkontrolle zu, um sich auch in der momentan Situation zumindest so weit zu beherrschen, um keinen Unsinn zu machen. Halten Sie die Situation für so prekär?“

„Haben Sie das Loch gesehen, dass sie im Krankenhaus hinterlassen hat? Sie hat die halbe Wand eingerissen, mit einem einzigen Schlag!“

„Was würden Sie vorschlagen, Mr. Reignsbury? Eigene Wohnungen?“

„Ich dachte eher an Blasrohr und Betäubungspfeile für mich, aber wenn Sie mich so fragen... ein neues Projekt täte ihnen beiden vermutlich gut. Was Technisches, an dem sie sich austoben können.“

„Und Sie?“

„Ich übe.“

Einschub 1.

Lieber Leser,
falls du existierst, an dieser Stelle eine kleine Anmerkung: Zumindest Bärblowitsch freut sich immer über Feedback. Und Kekse. Vorzugsweise vollkornige, gerne mit Schokolade. Müssen keine Hobbits sein, schadet aber auch nicht.

Danke.

2.7. Wtf?

Wieder ein Nicken in Richtung seines Adjutanten. Eine Präsentation wurde geöffnet, wo in schematischer Darstellung die Zeichnung der Schädel einer politisch korrekt geschlechtsneutralen Figur in Scheiben aufgefächert wurde.

„Die Ausprägung dieser Kräfte, dieser Mutation, um Sie zu zitieren, Professor, ist äußerst unterschiedlich. Bisher reichte sie von, nun, übermenschlichen Kräften bis zu Telekinese und äußerst unschönen Strukturveränderungen.“

„Können Sie das näher definieren?“ Goldstein hatte die Brauen erhoben.

„Der Betreffende löste sich nach und nach in Luft auf. Buchstäblich. Er schien selbst nicht sonderlich glücklich über seinen Zustand zu sein. Zur Zeit haben wir den Raum, in dem wir ihn überwachten, luftdicht versiegelt und registrieren die dennoch vorhandenen Winde. Vielleicht sammelt sich unser Freund demnächst wieder.“

„Sie nehmen die Sache mit Humor.“ stellte Sam fest. „Es geht also nur um den Professor?“

„Nein.“ Energisches Kopfschütteln. „Es geht um die einzige Gemeinsamkeit, die unsere Forscher bisher feststellen konnten.“

Ein Fingerzeig, und Bewegung kam in die Animation. Sie zoomte in den Schädel hinein, um bei einem roten, pulsierendem Knoten am Stammhirn zum Halten zu kommen.

„Sie sehen hier die einzige bisherige Gemeinsamkeit. Eine Art Tumor, ein angeschwollener Gewebeknoten, der bei allen Betroffenen, die wir bislang untersuchen konnten, vorhanden war.“

Ein ungefragt auftauchender Pfeil deklarierte ihn als 'Mazarin-Rashoud-Knoten', und kurz danach änderte sich das Bild in ein Photo der beiden Wissenschaftler, die den Knoten wohl entdeckt hatten. Nur Goldstein würdigte sie eines flüchtigen Blickes, während die anderen den Uniformierten anstarrten.

„Wir sind uns nicht sicher, ob er Ursache oder Symptom der Kräfte ist. Tatsache ist aber, dass...“ Er gestattete sich eine Kunstpause und zupfte die tadellos sitzende Jacke zurecht, „...wir ihm Rahmen Ihrer Behandlung nach dem Absturz eben diese Änderung des Hirns diagnostizieren durften. Bei jedem von Ihnen.“

Schweigen. Nach einer Minute kletterte Liz aus dem Bett, um sich ein Glas mit Wasser vollzugießen und den Adjutanten tonlos nach einer Zigarette zu fragen. Der schüttelte bedauernd den Kopf.

„Was heißt das für uns? Sind Sie vorbeigekommen, um uns auf unsere zweite Karriere als Versuchskaninchen vorzubereiten?“ Es war Sam, der sich als erster wieder gefasst hatte.

„Ich bin nicht bereit, mich für den Rest meines verdammten Lebens an Kabel anschließen zu lassen. Davon gab es im Training mehr als genug.“ Liz knallte das halbvolle Glas auf den Tisch und lehnte sich gegen die Wand. An ihrer Schläfe pochte eine Ader.

„Beruhigen Sie sich, Carmichael.“ Der General hatte eine Hand erhoben. „Wir möchten mit Ihnen arbeiten, da Sie ausgebildete, vernünftige Leute sind und wir mit einer weitaus ergiebigeren Kooperation rechnen ,als sie mit den anderen möglich wäre. Von unserer Seite aus werden wir Ihnen ein Apartment und mehr als großzügigen Ausgleich für Ihre Bemühungen stellen. Im Gegenzug werden Sie Tagebuch führen und Ihr Leben und eventuelle Veränderungen dokumentieren. Ein gewisses Maß an medizinischer Aufmerksamkeit wird unumgänglich sein, aber ich verspreche Ihnen, dass Sie kein Leben als Laborratten führen werden.“

Goldsteins Augen flackerten, als er kalkulierte. Sekunden später kam ein resigniertes „Es ist entzückend, dass Sie es so darstellen, als ob wir Alternativen hätten. Sie sehen die Mutation als Bedrohung. Wenn ich nach den Aufnahmen urteile, vollkommen zurecht. Sämtliche für Sie gangbaren Alternativen sind für uns weniger wünschenswert.“

„Uns ist durchaus klar, dass die Situation für Sie nicht eben angenehm ist. Aber Sie haben Ihrem Land bisher mit Hingabe gedient, und so können wir etwas zurückgeben, so weit es die Umstände erlauben.“

„Gedient. Bitte. Ich bin Wissenschaftler.“

„Und deswegen sind Sie kein Amerikaner?“ Goldstein verdrehte die Augen.

„Liz, bitte, sparen Sie sich die patriotischen Vorträge. Ich bin mir sicher, dass es sehr berührend wäre, aber ich habe meine Entscheidung, wenn man sie so nennen will, bereits getroffen. Da ich bereits wieder Sterne und Streifen in Ihren Augen...“, er stockte kurz, als er sie strafend anblicken wollte und die Veränderung in ihrem Gesicht bemerkte, fing sich aber schnell, „...sehe, nehme ich an, dass Sie weiterhin den Dienst fürs Vaterland fortsetzen wollen.“

Sie nickte. „Erstmal. Dann ein paar Sachen klären, und dann wieder zurück zu meiner Staffel. Das war genug Weltraum für die nächsten Jahre.“

„Beschränken wir uns erst einmal auf das Naheliegende, Carmichael.“ Der General klopfte ihr väterlich auf die Schulter, und ihr Körper entspannte sich.

„Und Sie, Mr. Reignsbury?“

Sam zupfte an seinem Daumennagel. „Großzügiger Ausgleich, ja?“

„Äußerst großzügig.“

„Ich werde das als bezahlten Urlaub sehen, wenn Sie nichts dagegen haben.“

Der General schmunzelte. „Womit immer Sie glücklich sind.“

Er nickte seinem Attaché zu. „Packen Sie zusammen. Wir holen die Herrschaften ab, sobald die Ärzte ihr Okay geben.“

Er schüttelte reihum die Hände, nickte noch einmal zufrieden und verließ das Krankenzimmer.

„Ich muss meinen Dad anrufen, Sam. Er wird sich wundern...“

Der Adjutant räusperte sich und hielt den Laptop wie ein Schutzschild vor sich. „Miss Carmichael?“

„Captain Carmichael.“

„Sie möchten sich setzen. Bitte.“ Er deutete in Richtung ihres Bettes.

Sie gehorchte und ließ sich nieder.

„Es tut mir leid, dass Sie es von mir erfahren müssen. Wir wollten Ihnen diese Information ersparen, bis Sie gefestigter in Ihrer neuen Existenz sind, aber...“

Er schluckte.

„Es gab nach dem Absturz der Freedom keine Überlebenden. Die heldenhaften Astronauten konnten nur noch tot geborgen werden.“

Die Gesichter der drei waren versteinert. Wie ein Nachrichtensprecher fuhr der Militär fort.

„Die Untersuchungskomission geht nach eingehenden Nachforschungen von einem fatalen Pilotenfehler aus. Commander Carmichael wurden posthum die Ränge aberkannt und sie wurde unehrenhaft entlassen.“

Das zornige Brüllen und ein Schlag gegen die Wand, der von einer Faust oder einem Schädel stammen konnte, ließ die MPs mit erhobenen Waffen hereinstürmen.

Der Offizier kam ihnen entgegen, schüttelte abwehrend den Kopf. „Lassen Sie sie. Nur Sachschäden.“ Dann eilte er in großen Schritten davon.

2.6. Have you seen the news today?

Der General kannte die Bilder. Der riesenhafte Kerl, der in einer Bank den Schalter vor dem Kassierer einfach wegriss, als wäre er aus Pappe, und über den panischen Mann hinweg in den Raum hineinmarschierte. Auf der Aufnahme sah man, dass der Brustkorb des Kassierers unter ihm zerdrückt worden war wie ein Eichhörnchen unter einem Autoreifen. Schnitt. Der Vorraum des Tresors. Ein Wachmann eröffnet das Feuer auf den Riesen, die Kugeln schlagen ein, bleiben im Körper stecken, und der Kerl geht weiter, greift den Schädel des Wachmanns über die ausgestreckte Pistole hinweg, hebt ihn daran hoch, schleudert ihn fort wie eine Puppe. Blickt hoch zur Kamera. Ein Schlag mit der offenen Hand, aus der sich farblose Wellen lösen. Schwarz.

Schnitt. Die Kamera eines Reporters, abgedrängt hinter einem Wall aus Autos der NYPD, hinter denen Polizisten kauern, die Waffen im Anschlag. Die Linse fokussiert sich auf den Riesen, der mit zwei gefüllten Säcken durch die Glastüren eines Gebäudes bricht. Die üblichen Schreie, sich auf den Boden zu legen und zu ergeben. Er geht weiter. Sie eröffnen das Feuer, der Reporter wird zur Seite gestoßen, fällt, Flüche ausstoßend, die im Kugelhagel untergehen. Die Kamera fängt ein, wie ein Schemen, der eigentlich nur der Riese sein kann, in einem gewaltigen Satz über die Barriere aus Polizeiautos fliegt, sich an einem Laternenpfahl abstößt und in hohem Bogen weiter springt.

„Das hier konnte abgefangen werden, bevor es auf Sendung ging. Das hier nicht.“

Schnitt. Ein heruntergekommenes Viertel mit engen Gassen, Rio vielleicht oder Sizilien. Verrauschte Bilder, eine Handykamera vielleicht. Das Logo des Originalsenders überblendet mit den rot-weißen Buchstaben mit der Weltkugel, ein Newsticker mit Aktienkursen. Ein dürres Mädchen, hochgeschossen, vielleicht dreizehn oder vierzehn Jahre alt, in abgeschnittenen Jeans und einem engen Shirt winkt in die Kamera. Der Filmer sagt etwas zu ihr, ein Untertitel übersetzt es als „Na dann zeig mal, was du kannst!“. Sie streckt den Daumen in die Höhe, nickt, und Flammen schießen aus ihren Händen, züngeln hoch und bläulich ihre Unterarme empor. Langsam steigt der schmale Körper in der Luft empor, schwebt wie eine Feuergöttin über den Pflastersteinen.

„Wir haben versucht, die Bilder als Fälschung darzustellen. Die Leute glaubten nur zu gerne an virales Marketing, doch dann gab es zu viele Leute, die selbst Augenzeuge von solchen Phänomenen wurden.“

„Werbung? Wofür? Einen neuen verdammten Grill?“

„Wir haben das Glück, dass das Medieninteresse nach dem ersten Aufflammen dieser Leute recht schnell wieder erloschen ist, und wir effiziente Lösungsmöglichkeiten gefunden haben, um mit den Betroffenen umzugehen.“

„Sie wollen also allen Ernstes behaupten, dass die Aufnahmen echt sind.“ Sam hatte sich auf die Ellbogen gestützt und wirkte wie jemand, der dringend einen Drink nötig hatte.

„Zu meinem Bedauern ja.“

„Scheiße.“ Liz' Augen waren groß und ungläubig.

Der Professor wirkte eher pikiert als erschüttert. „Durchaus interessant, aber welche Relevanz hat das für unsere momentane Lage? Sie erwarten sicherlich, dass ich ein gewisses Forschungsinteresse an diesen offensichtlich neuartigen Mutationen habe, aber meinen Sie nicht, dass es bis zu unserer Entlassung hätte warten können?“

„Es freut mich, dass Sie fragen.“

2.5. Besuch

„Alles in Ordnung mit dir?“

Sie zuckte die Schultern, schnappte sich einen der Teller, auf dem ein Sandwich seinen farblosen Belag der Welt offenbarte, und verzog sich wieder auf ihr Bett.

„Ms. Carmichael geht es ausgezeichnet. Sie ist nur überrascht von ihrer neuen Situation, aber ich nehme an, das geht ihnen allen so.“

„Verzeihen Sie...“ Goldstein machte eine kurze Pause, in die die Höflichkeit geboten hätte, dass der Arzt seinen Namen einfügte, was dieser geflissentlich ignorierte, „es scheint einiges an Zeit vergangen zu sein, wenn ich nach Liz' Haarlänge und dem Wetter urteilen darf. Wären Sie so gut, uns zumindest darüber aufzuklären?“

„Herrlich, nicht? Die Tage sind schon recht mild. Sie haben sich einen Tag ohne Sonnenschein ausgesucht, um aufzuwachen.“

„Beantworten Sie die verdammte Frage.“ knurrte Liz. „Wann und wo?“

Der Arzt zögerte kurz, schien seine Optionen durchzugehen, setzte dann wieder ein Lächeln auf. „März. San Francisco.“

Der Professor zog die Brauen hoch. „Erstaunlich. Die Mission startete im Dezember. Wir waren also...“

„Eine ganze Weile weg.“

Die Stimme war neu und steckte in einer Uniform, die Liz reflexartig salutieren ließ.

„Es freut mich, dass es Ihnen so weit gut geht.“ Der General lächelte dünn und unterzog die drei Patienten mit stahlgrauen Augen einer Musterung. Er mochte um die sechzig sein, ein gealterter Mr. Darcy, dessen Herz dem Militär und nicht britischen Damen gehörte. Er baute sich im Raum auf und legte die Hände hinter dem Rücken übereinander, während sein Adjutant auf einen Stuhl kletterte, um einen mitgebrachten Laptop an den Fernseher anzuschließen.

„Sir?“

„Miss Carmichael?“

„Captain Carmichael.“ korrigierte sie automatisch. Er nickte kurz, unverbindlich.

„Was ist denn passiert?“

„Woran erinnern Sie sich denn?“

Kurz zuckten ihre Augen hinüber zu ihren Jungs.

„Technische Probleme. Sabotage. Es muss Sabotage gewesen sein. Wir bekamen eine unautorisierte Datentransmission, die wir nicht zuordnen oder abbrechen konnten, und dann begann das Desaster.“

„Eine Übertragung?“ Leben war in Goldstein gekommen.

„Die Rechner spuckten schlagartig nur noch Müll aus. Sinnlose Codesequenzen. Dann Zahlen, als würde jemand den verdammten Kurs neu berechnen.“

Goldsteins Blick war erst zweifelnd, doch dann legte sich seine Stirn in tiefe Falten. „Interessant.“ murmelte er.

„General...“, ein Blick auf dessen Namensschild, „...Holbrook. Konnten die Reste der Kapsel geborgen werden? Wurde die Blackbox schon ausgewertet?“

„Wir wissen nur, was unsere Geräte aufgezeichnet haben. Nach der Absprengung schaltete sich ein Notsignal ein, mit dem wir Ihren Aufschlagspunkt bestimmen konnten. Carmichael scheint Sie manuell runtergebracht zu haben?“

Diese grunzte zustimmend. „Hab die Rechner abgeschalten. Haben nicht mehr auf Eingaben reagiert. Wir sind im Pazifik runtergekommen?“

„Ein gutes Stück vor der japanischen Küste. Gute Arbeit, Carmichael.“ Sie nickte kurz, bemüht, ihren Stolz nicht vor dem Vorgesetzten zu zeigen.

„Die Reste der Freedom liegen allerdings zu tief, um sie mit den momentanen Mitteln bergen zu können, und sie wissen, wie der Senat ist, wenn es darum geht, Gelder für unpopuläre Projekte locker zu machen.“

Er zog die Mundwinkel hoch und musterte die versteinerten Gesichter. Ehe sie zu Fragen ansetzen konnten, atmete er tief ein und fuhr fort.

„Sie haben einige interessante Änderungen verschlafen.“ Er nickte in Richtung des Adjutanten, der den Kampf gegen die Technik mittlerweile gewonnen hatte. Auf dem Fernseher materialisierte sich eine sepiagetönte Weitwinkelaufnahme des Mount Rushmore, über dem die Icons von mit Daten des letzten Monats versehenen Videos schwebten.

„Einige Aufnahmen von Überwachungskameras, und ein paar Brocken von CNN. Werfen Sie einen Blick darauf.“

2.4. Jammerlappen.

„Müssen denn immer diese Ausdrücke...“ kam es schwächlich aus dem dritten Bett, wo Goldstein noch immer mit geschlossenen Augen lag.

„Professor? Sie sind wach?“

„Sam, ich bewundere Ihre Fähigkeit, das Offensichtliche zu konstatieren. Wären Sie so gut, ein Glas Wasser aufzutreiben?“

„An Ihrem Bett sollte ein Rufknopf für die Schwester sein. Dort, rechts neben Ihnen.“

„Diesen habe ich bereits betätigt. Sie sehen den Mangel an Reaktion.“

Liz war währenddessen aus dem Bett geklettert und hatte die Maschinen abgeschaltet, die eigentlich dafür hätten sorgen müssen, dass ein ganzes Team von Ärzten mit einem Defibrilator in das Zimmer gestürmt wäre.

„Glaube nicht, dass jemand kommen wird.“ Sie wankte mit steifen Beinen hinüber in Richtung der Türen, von denen eine offen stand und Zugang zu einem minimalistisch ausgestatteten Bad gewährte. Kurz darauf hörte man das Geräusch von laufendem Wasser.

Erst den Mund spülen, dann ein paar kleine Schlucke. Sie fuhr sich mit der feuchten Hand durchs Haar, was nicht viel besser machte, und ihr Blick blieb zum ersten Mal seit langer Zeit länger als nötig an ihrem Spiegelbild hängen. Etwas war falsch. Sie hielt den Kopf unter den kalten Strahl, bis ihr Hirn klarer wurde. Erneut starrte sie in die reflektierende Oberfläche. Nein, das hatte nichts besser gemacht. Noch immer schien das helle Blau ihrer Augen, das Einzige, in dem sie wirklich nach ihrer Ma kam, von einer Schicht aus reflektierenden Silberpartikeln durchsetzt zu sein, die ihre Iris spiegeln ließen wie kleine Teiche aus Quecksilber. Sie ließ sich auf den Toilettendeckel sinken und stützte den Kopf in die Hände.

„Bleiben Sie liegen, Goldstein, ich werde schon was finden.“ Sam machte sich auf in Richtung der Zimmertür, öffnete sie und blieb ruckartig stehen.

„Bleiben Sie bitte in Ihrem Zimmer, Sir.“

Sams Blick wanderte von der Waffe, die einer der beiden Soldaten, die vor der Tür Wache standen, reflexartig zu ihm herumgeschwenkt hatte, zu dem Mann und einen Flur hinunter, der seine Annahme 'Krankenhaus' bestätigte. Das hier sah nicht nach einer Militäreinrichtung aus.

„Nehmen Sie das Ding runter.“

Zögernd leistete der Soldat Folge. „Sir?“

„Wäre es möglich, uns den Zimmerservice zu schicken? Eine Schwester tut es auch.“

Der Soldaten starrte einige Atemzüge wie hypnotisiert auf die Gegend von Sams Hals, ehe er sich zusammenriss. „Sicher, Sir. Wären Sie so gut, bis dahin in Ihr Zimmer zurückzukehren?“

„Sind wir etwa ansteckend?“

Es war als Scherz gemeint gewesen, aber die uniformierte Gestalt straffte sich.

„Ich bin nicht befugt, Ihnen darüber Auskunft zu geben, Sir. Gedulden Sie sich bitte.“

Sam runzelte die Stirn und schloss die Tür hinter sich.

„Wird wohl ein Weilchen dauern, Goldstein. Wir stehen wohl unter Arrest. Alles in Ordnung bei dir, Liz?“

Er hatte das Häufchen Elend in dem weißgekachelten Raum entdeckt, das im weißen Licht einer Leuchtstoffröhre auf der Toilette saß und auf den Boden starrte wie ein ungeübter Trinker in den Morgenstunden im Club.

„Ist dir schlecht?“

Sie brummte unwillig.

„Sitzt du da gut?“

Nicken, ohne den Kopf zu heben.

„Melde dich, wenn du was brauchst.“ Er lehnte sich vor und boxte ihr freundlich gegen die Schulter, ehe er sich wieder auf seinem Bett niederließ, sich zurücklegte und die Hände hinter dem Kopf verschränkte.

„Und sonst, Goldstein? Geht es Ihnen halbwegs?“

„Der Reaktor hat sich als nicht stabil genug erwiesen, um gegen Sabotage unempfindlich zu sein. Das hat Menschen das Leben gekostet. Was denken Sie, wie es mir geht?“

Noch immer starrte er aus dem Fenster, das Gesicht regungslos, die Stimme nicht mehr als der nüchterne Ton eines Nachrichtensprechers.

„Sie dürfen sich doch deshalb keine Vorwürfe machen. Alles, was man hätte erwarten können, war abgesichert. Das, was da oben geschehen ist, war unmöglich abzusehen.“

Der Professor schwieg, führte dann seinen Gedankengang zu Ende. „Beim nächsten Mal werde ich autarke Sicherheitssystem einbauen müssen, die sich nicht von fehlgeleiteten Computern beeinflussen lassen. Der menschliche Irrtum muss ausgeschlossen werden.“

Ein zaghaftes Klopfen an der Tür. Schwester Morgan lugte erst in den Raum, ehe sie die Tür ganz öffnete.

„Sie wollten...“, sie haspelte und räusperte sich, als sich Sams Blick auf sie richtete, und strich sich das weiße Kostüm glatt. „Kann ich Ihnen etwas bringen?“

„Der Professor wünscht sich ein Glas Wasser. Und ich hätte gerne etwas zu essen.“

„Einen verdammten Haufen Essen.“ kam es dumpf aus dem Bad.

„Möchten Sie etwas Bestimmtes?“

„Überraschen Sie uns. Ich vertraue ganz auf Ihren Geschmack.“ Als Sam ihr zuzwinkerte, schoss ihr das Blut in die Wangen.

„Können Sie auf dem Weg eine Zeitung auftreiben?“, er blickte sie fragend an. „Wir haben vermutlich einiges verpasst.“

„Sicher, Sir. Bin gleich wieder da.“

Sie verschwand, auf dem Gesicht einen Ausdruck von Dankbarkeit. Sie war froh, den Briten nicht mehr anschauen zu müssen. Etwas war seinen Hals hochgeflimmert, als er sprach, und hatte seinen Mund überdeckt wie das Flimmern der Hitze über dem heißen Teer einer Straße an einem Sommertag. Der Doktor hatte sie gewarnt, dass bei den dreien körperliche Anomalien auftauchen könnten, aber sie hatte eher mit etwas Normalerem gerechnet.

Sam stand vor dem Fernseher und schaltete durch die Kanäle, in denen nichts als statisches Rauschen zu finden war.

„Kein Kabel angeschlossen. Sie können noch lange dort stehen, es wird nicht besser.“

„Man scheint viel Wert darauf zu legen, uns die Welt momentan zu ersparen. Sehr fürsorglich.“ Er drückte den Kopf, und das schwarz-weiße Ameisentanzen erstarb.

„Herrschaften?“ Die Tür wurde aufgedrückt. Der Arzt hielt sie auf, um dem metallenen Servierwagen, den die Schwester vor sich her schob, den Weg zu erleichtern, ehe er sich mit wachen Augen im Raum umblickte. „Schon auf den Beinen, Mr. Reignsbury? Sie gehören ja zur ganz schnellen Sorte. Mr. Goldstein ist auch wieder wach...und Ihre Kollegin?“

Sam nickte in Richtung des Badezimmers.

„Ich kümmere mich gleich um Sie, Mr. Goldstein. Bringen Sie ihm doch schon einmal ein Glas Wasser, Morgan.“

„Professor.“ tönte es von dem Bett, in dem dieser lag. „Professor Goldstein.“

„Natürlich. Professor.“ Der Arzt war schon halb im Bad verschwunden. „Wie fühlen Sie sich, Ms. Carmichael?“

„Haben Sie ein paar Minuten?“ Die dünne Holztür wurde hinter ihm zugeschlagen.

Drei Augenpaare richteten sich gleichzeitig in die Richtung des Geräusches. Als weder Schreie noch ähnliche Geräusche herausdrangen, die üblicherweise Liz' Unmut begleiteten, kam wieder Leben in die Gruppe.

„So, Herr Professor. Ein Glas Wasser für Sie. Darf ich Ihnen sonst noch etwas bringen? Einen Tee? Eine Kleinigkeit zu essen?“ Goldstein schüttelte ablehnend den Kopf.

„Das ist im Moment alles. Danke.“

„Und für Sie habe ich...“, sie begann, die bunten Plastikdeckel abzunehmen, die die Teller darunter so lauwarm hielten, wie sie aus der Krankenhausküche gekommen waren, „etwa von allem, was ich auftreiben konnte. Und, weil Sie es sind, das weiße Gold, das Patienten sonst nie bekommen.“ Sie zog einen Salzstreuer aus der Tasche ihrer Uniform.

„Sie sind ein Goldstück.“, strahlte Sam und ignorierte gekonnt die bleiche Färbung und die Breiartigkeit der Nahrungsmittel auf den Tellern. „Und die Zeitung?“

„Der Doktor sagt, dass Sie im Moment noch keine Zeitung lesen sollen. Sie dürfen sich nicht aufregen.“

„Was haben wir denn?“

Die Schwester schnappte nach Luft. Sie war nicht autorisiert, diesen Leuten eine Diagnose mitzuteilen, so gern sie das bei normalen Patienten auch tat, und hier hätte sie es nicht einmal gekonnt. Die Ärzte hatten sie nur notdürftig eingeweiht und wachten mit Argusaugen über die Akten.

„Jemand ist auf dem Weg hierher, um sich genau darüber mit Ihnen zu unterhalten, Mr. Reignsbury. Haben Sie noch etwas Geduld. Und leisten Sie uns doch wieder Gesellschaft, Ms. Carmichael. Essen Sie einen Happen, dann fühlen Sie sich gleich besser.“ Der Arzt war unbeschadet aus dem Bad getreten, und Liz kam zögernd hinter ihm her.